El hexágono

Aún recuerdo el día en el que con un camión-grúa fueron depositando uno tras otro los hexágonos maceteros de la nada bajo mi ventana. Los que rodean el resto del edificio no sabría precisar si son anteriores o posteriores, pero ahí están. Para impedir que los ciudadanos normales que traten de aparcar lo puedan hacer a una distancia determinada de este extraño edificio frente al que vivo. Salvando la indignación que produce un hecho semejante, los hexágonos no habían llamado más mi atención, hasta que hace meses se conviertieron en la vivienda de un lo que antes se llamaba negro y ahora africano o de color o lo que sea. Vamos, que un negro vive en el hexágono, al estilo de San Simeón estilita contemporáneo. Miro, a cualquier hora, y ahí esta. Posa la mirada vagamente sobre la anterior M30 ahora calle30, aunque me da la sensación de que no tiene un ángulo suficiente. Me pregunto en qué momentos va a comer, puede que los restos de los restaurantes de comida rápida que inundan los bajos de mi vivienda. ¿Y si no comiera?. Le supongo un largo viaje antes de su llegada al hexágono pero también le supongo ya descansado de él. Cobarde, no me atrevo a abordarle, aunque alguna vez que he pasado cerca le he visto hablar solo en un idioma desconocido para mi, lo que me hace pensar que no le iria mal  algo de charla. Espero que su meditación infinita le traiga todo lo que venía buscando. Aunque todas estas cosas sólo las supongo y su historia puede ser absolutamente otra.

Domingo

Me entretengo mirando a un elefante que culgan en mi facebook, haciendo un dibujo de un congénere y, mientras me pregunto si había alguien haciendo el trabajo por él y ha sido borrado en la postproducción, trato de buscar otras noticias que me indignen o me provoquen algún tipo de comentario. Que los niños franceses son más normales que el resto antes de gabachizar.Nada. Erial con resol mezclado con el 11. 1111111111111111111111111111111111111111111111111111111111111

pobres gabachos

Asisto, entre lo que se conoce como ir viviendo e ir viviendo, al desfile de los gobernantes franceses. Poco a poco, hasta que en mi cabeza se hace un amasijo de alta costura, fiestas perversas y azar. Azar porque me seguirá maravillando, hasta que desaparezca del ir viviendo, el azar que supone estar ahí o no. Los miro. Los escucho, no los huelo, ni los toco. Se atreve Hollande a decir que los pobres son "sin dientes", puede que tenga razón, según vas teniendo menos dinero, menos te los cuidas, porque cuidarse la boca sale caro y llegado a un punto sólo te vale la funcionalidad. Mientras, se lía con unas y con otras , tan francesas,  como aquel figura Strauss-Khan, como sus predecesores, que rezuman un lujo estricto y sobrio, dictadura de la elegancia, que no les exime de ser tan despreciables como aquella derrocada monarquía que no entendía la falta de pan. Me pregunto si los franceses pobres son todos los pobres franceses.

septiembre

Nos han mandado un verano prolongado en el que solo cabe estar en la pisicina o bajo la ducha.   Sanchinarro sin árboles y con toponimia seca... Reflexiono cómo el sur es siempre desado por el norte y el norte por el sur y, en medio, pagan un dinero al mejor cabrales, indignándose algunos porque el autor del supuesto manjar es "antilobo". Supongo que esto quiere decir que prefiere que los lobos no ataquen a su ganado y que si lo hacen, el cheesemaker los elimina sin más. Entretenidos nos tienen mientras se van reforzando los muros del ghetto.Y muchos, sin querer, nos hemos quedado dentro auqnue, por lo menos, conocemos gente interesante y nos preguntamos a todas horas qué se hizo el rey don Joan y los infantes d'Aragón qué se hizieron.